10 répliques au hasard

J'avais envie de loger une balle dans la tête de tous ces pandas qui n'étaient pas foutus de baiser pour sauver leur espèce...

- Je suis le directeur de cette agence. Silas, De La Molfesse.
- Fesse ! Ahahahah !
- Hilarant.

- Tu sais y a deux trois trucs que tu m'as jamais demandé et que je regrette. J'aurais été cap.
- Genre ?
- Manger des fourmis... Insulter les chômeurs qui sortent de l'ANPE... T'aimer comme un fou...

Au soir d'une scintillante journée de juillet, tandis que sur les plages, les estivants s'amusent dans l'insouciance des beaux jours retrouvés, et qu'à Paris, les badauds, accablés de chaleur, contemplent les premiers panaches du feu d'artifice traditionnel, Amélie Poulain, que l'on surnommait aussi la marraine des laissés-pour-compte ou la madone des mal-aimés, succombe à son extrême fatigue. Sous les fenêtres d'un Paris accablé de chagrin, des millions d'anonymes en deuil se pressent le long du cortège et lui témoignent en silence l'incommensurable douleur de se sentir désormais orphelins. Etrange destin que celui de cette jeune femme dépossédée d'elle-même, pourtant si sensible au charme discret des petites choses de la vie. Telle Don Quichotte, elle avait résolu de s'attaquer à l'implacable moulin de toutes les détresses humaines. Combat perdu d'avance qui consuma prématurément sa vie. A 23 ans à peine Amélie Poulain, exsangue, laissait sa courte existence s'étioler dans les remous du mal de vivre universel. Mais c'est là que l'attendait le regret lancinant d'avoir laissé mourir son père sans qu'elle n'eut jamais essayé de redonner à cet homme asphyxié la bouffée d'air qu'elle était parvenue à insuffler à tant d'autres.

Merci la gueuse, tu es un laideron, mais tu es bien bonne !

Il y a trois choses odieuses et absolument insupportables dans la vie, c'est le café froid, le champagne tiède et les femmes excitées.

Sur une échelle de 1 à 10, 10 étant la performance sexuelle la plus dégradante connue du genre humain et 1 la petite séance fadasse de cul du vendredi soir chez les Lomax, je dirais sans me vanter que Marianne et moi, on est arrivé à 7 !

Non je ne veux rien vous dire, à part ce que je viens de vous dire c'est à dire "je ne peux rien vous dire". Je peux vous dire "je ne peux rien vous dire", mais je ne peux vous dire que... "je ne peux rien vous dire". Mais j'aimerai bien vous le dire mais je peux pas. Enfin à part "je ne peux rien vous dire", c'est à dire... enfin je ne peux rien vous dire. Sauf… je ne peux rien vous dire.

Vous deux là, les zigotos, vous allez à Top gun. Pendant cinq semaines vous allez vous mesurer aux meilleurs pilotes de chasse du monde. Vous étiez numéro deux, Cougar était numéro un. Cougar est dégagé, Cougar s'est crashé : c'est vous deux en numéro un. Mais je vous rappelle quand même une chose : foutez la merde rien que d'un poil, et je vous affecte sur un avion de fret pour nous ramener des crottes de chien made in Hong-Kong !

Oui, je vois difficilement comment j'aurais pu avoir moins de chance qu'en recevant une balle dans le pied, mais si vous connaissez pire, faites-moi signe !